El Caminar del Albatros

2011-12-08T16:46:00.001-03:00

“Donnie: ¿Por qué usas ese ridículo disfraz de conejo?

Frank: ¿ Y tú por qué usas ese ridículo disfraz de humano?”

24 de Noviembre

2011-11-24T23:00:00.003-03:00

Un nacimiento distinto

(de tranvía)

un noviembre de medianoche

desparramado

por las rodillas

los pies mastican la estación pasada

de lo indecible

del naufragio

de las cerraduras

y de los relojes enraizados

caminando van a mi encuentro

al lugar negado/

a la espera del no ser.

El lado oscuro del corazón

2011-11-14T02:34:00.008-03:00

¿No te da vergüenza?, ¿Cómo es posible?, ¿Qué has hecho para llegar a ese estado? Ya ni siquiera puedes vivir entre la gente...

Cuando pienso que prefieres cualquier cosa antes que encontrarte contigo mismo, ¿cómo es posible que puedas soportar ese vacío, por qué te empeñas en llenarlo de nada? Ya no eres capaz de extender una mano, ni abrir los brazos... es verdaderamente desesperante... me dan unas ganas de llorar...

Persona

2011-10-25T23:33:00.002-03:00

"¿Crees que no lo entiendo? El sueño imposible de ser. No de parecer, sino de ser. Consciente en cada momento. Vigilante. Al mismo tiempo, el abismo entre lo que eres para otros y para ti misma, el sentimiento de vértigo y el deseo constante de, al menos, estar expuesta, de ser analizada, diseccionada, quizás incluso aniquilada. Cada palabra una mentira, cada gesto una falsedad, cada sonrisa una mueca.

¿Suicidarse? ¡Oh, no! Eso es horrible. Tú no harías eso. Pero puedes quedarte inmóvil y en silencio. Por lo menos así no mientes. Puedes encerrarte en ti misma, aislarte. Así no tendrás que desempeñar roles, ni poner caras ni falsos gestos. Piensas. Pero, ¿ves? La realidad es atravesada, tu escondite no es hermético. La vida se cuela por todas partes. Estás obligada a reaccionar.

Nadie pregunta si es real o irreal, si tú eres verdadera o falsa. La pregunta sólo importa en el teatro. Y casi ni siquiera allí. Te entiendo, Elisabet. Entiendo que estés en silencio, que estés inmóvil. Que hayas situado esta falta de voluntad en un sistema fantástico. Te entiendo y te admiro. Creo que deberías mantener ese papel hasta que se agote, hasta que deje de ser interesante. Entonces podrás dejarlo. Igual que poco a poco fuiste dejando los demás papeles".

Persona- Ingmar Bergman

Fetal

2011-10-16T21:46:00.001-03:00

me envié a evadir
lo salino del caos
mentón sobre rodillas
/noche-angustia
de pájaro enjaulado

me envié a esperar
que cesen los rostros

que renazcan las hojas
y sus puertos.

De Barro - Chinoy

2011-09-24T20:15:00.003-03:00

toco la curva del tiempo esperado
dejo caer las ropas del pasado y yo
de barro, de barro, de barro...

Rayuela

2011-09-24T20:06:00.003-03:00

Lo malo era que en el fondo él estaba bastante contento de sentirse así, de no haber vuelto, de estar siempre de ida aunque no supiera adónde.

El vacío perfecto

2011-09-05T20:43:00.011-03:00

caminar
caminar y hundirse
y seguir
hundiéndose
hasta
lo más profundo

con razón
sin razón
para bien y para mal

hundirse siempre

limpiar
la nostalgia
el deseo
la reminiscencia y su ruido
sumergirse
en la costura del aullido
en las pupilas

hundirse mientras se pueda
y desancorar lo esperado

que todo sea más
que lo desolado
de las palabras.

Holocene

2011-08-25T00:53:00.003-03:00

"El holoceno es el período de tiempo en el que vivimos ahora mismo, el momento del hombre. Cada pequeña cosa que ocurre en él puede ser un hito, aunque posiblemente sólo lo sea para cada uno de nosotros."

Song to the Siren

2011-07-31T21:50:00.000-04:00

On the floating, shapeless oceans
I did all my best to smile
til your singing eyes and fingers
drew me loving into your eyes.

And you sang "Sail to me, sail to me;
Let me enfold you."

Here I am, here I am waiting to hold you.
Did I dream you dreamed about me?
Were you here when I was full sail?

Now my foolish boat is leaning, broken love lost on your rocks.
For you sang, "Touch me not, touch me not, come back tomorrow."
Oh my heart, oh my heart shies from the sorrow.
I'm as puzzled as a newborn child.
I'm as riddled as the tide.
Should I stand amid the breakers?
Or shall I lie with death my bride?

Hear me sing: "Swim to me, swim to me, let me enfold you."
"Here I am. Here I am, waiting to hold you."

2011-07-27T20:04:00.004-04:00

Dime desde allá abajo

la palabra te quiero.

¿Hablas bajo la tierra?

Hablo con el silencio.

¿Quieres bajo la tierra?

Bajo la tierra quiero

porque hacia donde corras

quiere correr mi cuerpo.

Ardo desde allí abajo

y alumbro tus recuerdos.

Nombrarte

2011-07-20T21:46:00.068-04:00

más allá
más allá de la voluntad
más allá de la noche de puente resquebrajado

la calma escarchada
derrite la memoria

y viene tu nombre
agazapado
/nervioso
como si los huesos sudaran piel
y se metieran en las orejas hasta llover las venas

Y viene tu nombre

c o r p ó r e o

diminuto

latente bajo
la
almohada

de la boca ................................. a la médula

petrificado

imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.imborrable.

Poema nº LVII

2011-06-28T00:37:00.003-04:00

En algún lugar al que nunca he viajado,
felizmente más allá de toda experiencia
tus ojos tienen su silencio:

En tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
y que no puedo tocar porque están demasiado cerca

Con sólo mirarme me liberas
/aunque me haya cerrado como un puño

Abres pétalo tras pétalo mi ser
como la primavera abre
con un toque hábil y misterioso
su primera rosa

o si deseas cerrarme
mi vida y yo nos cerraremos de repente

como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo por todas partes

nada de lo que podamos percibir en este mundo
iguala el poder de tu fragilidad
cuya textura me somete con el color de sus campos
entregándome muerte y eternidad con cada respiro
(No sé qué te permite cerrar y abrir
sólo algo en mí entiende que la voz de tus ojos
es más profunda que todas las rosas)

nadie,
ni siquiera la lluvia,
tiene manos tan pequeñas.

Inverness

2011-06-20T21:39:00.002-04:00

II

No quisiera quedarse, ni salir
Ezra Pound

Cuatro paredes cuando sopla
el viento:

sin movimientos
o con el solo movimiento de los ojos
un hombre pone su atención
en el suelo

Mañana hablaremos del mar
Mañana cambiaremos el lugar
de esa ventana.

Viaje de Laertes

2011-06-20T21:37:00.003-04:00

Mi equipaje ya está a bordo.
Adiós, hermana mía
Cuando los vientos sean favorables
y el barco seguro,
escríbeme.
Y si en mi ausencia tienen lugar
los tiempos difíciles,
guarda estas palabras en el fondo de tu pecho:

Hermana,
Ofrece tus cicatrices al viento
Recuerda los espasmos del océano
Respeta el tronco de un árbol caído
(Duerme, la noche siempre llegará a la misma hora)

Si es necesario que regrese
Será para traer un gesto de neblina
entre los ojos
Será para relatarte
el pasado del mar.
Y entonces
volverás a encontrar
el lugar de tu ventana
Volverás a ser
el reflejo de una lágrima
entre las olas
de la tormenta.

Acá

2011-05-02T22:08:00.002-03:00

escarba
la desembocadura
del lamento

que yo mitigo
lo extirpado

escarba la oscuridad
de lo profundo

donde aún se respira

el refugio
de lo desaparecido.

El Albatros

2011-04-10T21:59:00.001-03:00

Vive en el viento. Vuela siempre, volando duerme.

El viento no lo cansa ni lo gasta. Es de vida larga: a los sesenta años, sigue dando vueltas y más vueltas alrededor del mundo.

El viento le anuncia de dónde vendrá la tempestad y le dice dónde está la costa. Él nunca se pierde, ni olvida el lugar donde nació; pero la tierra no es lo suyo, ni la mar tampoco. En el suelo, sus patas cortas caminan mal, y en el agua se aburre.

Cuando el viento lo abandona, espera. A veces el viento demora, pero siempre vuelve: lo busca, lo llama, y se lo lleva. Y él se deja llevar, se deja volar, con sus alas enormes planeando en el aire.

Aquí, ahora

2011-03-12T20:48:00.000-03:00

Sé que en algún lugar
la alegría se desparrama
como el polen
y que hace tiempo
los hombres se yerguen
como jardines definitivos.
Pero yo vivo aquí y ahora,
donde todo es horrible
y tiene dientes
y viejas uñas petrificadas.
Aquí, ahora,
donde el aire
se asfixia
y el miedo es impune.

Contacto externo

2011-03-08T22:40:00.001-03:00

Mis ojos de plaza pública
mis ojos de silencio y de desierto
el dulce tumulto interno
la soledad que se despierta
cuando el perfume se separa de las flores y emprende el viaje
y el río del alma largo largo
que no dice más ni tiempo ni espacio

Un día vendrá ha venido ya
la selva forma una sustancia prodigiosa
la luna tose
el mar desciende de su coche
un jour viendra est déjà venu
y yo no digo más ni primavera ni invierno

Hay que saltar del corazón al mundo
hay que construir un poco de infinito para el hombre.

En mí

2011-03-06T21:42:00.001-03:00

mi cuerpo es el sabor
de una mirada abandonada

llamo a las promesas
y me separan en partes inútiles
castigándome

me llevan donde no estás

atan mi lengua
dentro de los poemas.

Affiche

2011-03-06T21:13:00.003-03:00

me esforcé tanto

por aprender a leer

en mi llanto.

Tormenta

2011-02-17T23:39:00.000-03:00

Las estaciones intermedias se parecen a mí. A mí, que no me parezco a nadie.

Voy

2011-02-13T02:43:00.006-03:00

Y he acallado tanto
mi sombra bajo tu sombra
que no sé otro camino
más que el de regreso

regreso estepario
y el miedo a haber sido dos

sobre todo eso

la estepa
el miedo

haber sido dos.

Urdimbre (extractos)

2011-01-20T17:24:00.005-03:00

la otra es esta que se encarna en los márgenes corriendo dejaré la ciudad la enredadera de sal que engendraste en mí/ cuerpo oscuro semilla tuya anunciando una música opaca/ los recuerdos que dejaste se arrastran trepando la cama entrometen sus manos/ puedo acabar con tu voz puedo hacer de tu lengua una línea minúscula trazo borrándote con la punta de los dedos.

el mar es el que mira al hombre y no al revés dicen humareda remolinos encostran espirales olas conforman el viaje/ somos siquiera la imagen que desapareció en el pestañeo de alguien blanco entrando a un ojo semiabierto alas inmensas se quiebran antes de/ podremos soplar cenizas pero las huellas en las rodillas no.

Miércoles 12

2011-01-12T00:01:00.002-03:00

Hace días que no puedo escribir,

creo que me estoy volviendo viejo

en pequeños instantes,

como los parpadeos de un calambre

como la luz verde peatonal.

Es como si las palabras estuvieran derretidas

desde el otro lado del MURO

el muro que la enfermedad

utiliza para descansar.

Costumbres

2011-01-04T16:00:00.001-03:00

No es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal.

1

2010-12-25T21:15:00.002-03:00

Nieva
y todos en la ciudad
quisieran cambiar de nombre.

Tres

2010-12-25T20:44:00.004-03:00

Nunca antes
como si fuera hacia el intestino

la culpa.

Seis soledades

2010-12-16T15:05:00.000-03:00

La soledad sin pausa de La que otros beben
a La hora deL cocktail
no es mi vaso es mi tumba, me la llevo a los labios,
braceo en ella hasta perderme de vista
entre su oleaje mórbido.
La soledad no es mi canario es mi monstruo
como si cohabitara con un asilo de locos.

Virgen, sería falso si no te lo dijera:
un corazón se come o se rechaza,
no es ni un jarrón con flores ni un poema.
Cerca estuviste, cerca de alcanzarme
pero te faltó el cuerpo.
Mi corazón no puedo dejarlo en tu cajita
junto con los aretes y las fotografías.
Ya te regalarán uno mejor.

En pie de guerra todo, menos yo.
Ama de casa en pie de guerra
contra la rata que la invade,
niños en pie de su futuro, con una guerra por delante,
hombres al pie del pie de guerra con sus insignias y proclamas.
Menos yo en pie de qué,
en pie de poesía, en pie de nada.

Vivir del otro lado de la mujer
me refiero a esta especie de suicidio
borde de la locura,
y, por una razón u otra, pasa el tiempo
como diría el poeta, sin ella.
Aquí en esta ciudad, en un panal de vidrio,
en mi celdilla hermética
robo a la angustia horas de mi razón, muriéndome
en el trabajo estéril del poeta, en su impotencia laboriosa.
Sin mujer, con espanto,
laborioso.

Junto a una virgen que me da a beber
de su dulzura hasta el enervamiento,
frutos de cera, tropicales:
el amor casi a imagen
y semejanza de lo que sería,
pero muñeco, en realidad, parlante,
y un peligroso juego
de no inflamarse en frutos verdaderos.
Castigo: la impotencia, los errores sexuales,
la tristeza, el deseo de morir.

Las mujeres
imbuidas de todo lo que existe
bueno o malo, no importa.
Grandes esponjas acomodaticias.
Ellas que son mi gran resentimiento,
mi secreción de rencorosas glándulas,
mi pan, mi soledad de cada día.

Paladar

2010-12-12T17:01:00.000-03:00

Me supe entero

hasta el vértigo

muelle de sudor

tapizado de peces inócuos

como la mezcla enlatada

que une el puente de los abrazos

me supe entero

un soplo estéril de cicatrices ausentes

pero venideras

desde la traición del hipotálamo

hasta el eco lagrimal

lingüiforme.

Espera

2010-11-10T11:40:00.003-03:00

Esperaba,
esperaba
y todavía
y siempre
esperando,
esperando
con todas las arterias,
con el sacro,
el cansancio,
la esperanza,
la médula;
distendido,
exaltado,
apurando la espera,
por vocación,
por vicio,
sin desmayo,
ni tregua.

Para qué extenuarme en alumbrar recuerdos
que son pura ceniza?
Por muy lejos que mire:
la espera es ya conmigo,
y yo estoy con la espera...
escuchando sus ecos,
asomado al paisaje de sus falsas ventanas,
descendiendo sus huecas escaleras de herrumbre,
ante sus chimeneas,
sus muros desolados,
sus rítmicas goteras,
esperando,
esperando,
entregando a esa espera
interminable,
absurda,
voraz,
desesperada.

Sólo yo...
Sí!
yo sólo
sé hasta dónde he esperado,
qué ráfagas de espera arrasaron mis nervios;
con qué ardor,
y qué fiebre
esperé
esperaba,
cada vez con más ansias
de esperar y de espera.

Ah! el hartazgo y el hambre de seguir esperando,
de no apartar un gesto de esa espera insaciable,
de vivirla en mis venas,
y respirar en ella
la realidad,
el sueño,
el olvido,
el recuerdo;
sin importarme nada,
no saber qué esperaba:
siempre haberlo ignorado!
cada vez más resuelto a prolongar la espera,
y a esperar,
y esperar,
y seguir esperando
con tal de no acercarme
a la aridez inerte,
a la desesperanza
de no esperar ya nada;
de no poder, siquiera,
continuar esperando.

Un día

2010-10-16T21:17:00.005-03:00

Un día
las páginas
ya no estarán
no existirá el sueño pulmonar
no se pensará en él
ni se extrañará

y no hará más que caer
caer
y

c
a
e
r

sin ser observado.

Entonces,
la piel será de máscara
y la máscara de sien.

Dicotomía Incruenta

2010-08-23T20:40:00.001-04:00

Siempre llega mi mano

más tarde que otra mano que se mezcla a la mía

y forman una mano.

Cuando voy a sentarme

advierto que mi cuerpo

se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse

adonde yo me siento.

Y en el preciso instante

de entrar en una casa,

descubro que yo estaba

antes de haber llegado.

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,

y que mientras me rieguen de lugares comunes,

ya me encuentre en la tumba,

vestido de esqueleto,

bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

Babel (caímos todos)

2010-08-18T04:33:00.003-04:00

Estamos un peldaño

por sobre los demás

mentira

nos quedamos en el mismo lugar

para observar como se pulveriza todo.

lo que odiamos

lo que nos hiere

y lo que disfrutamos

se lapida

y nos sentimos tan diferentes

que ignoramos la costumbre de utilizar

la misma piedra para todo

y como todos

falso de prefijo, dice tu frente

y desde abajo gritan que no te escondas

tatuada llevas la torre

en tu lengua olvidada.

Frivo-lérico

sigues trepando sin admitir

lo extraviado

arriba no hay más que un gran espejo

con las iniciales de

lo que eres, soy

es el reflejo de andamios anacrónicos

que sostienen la coreografía

que marca los pasos

mantén viva la pausa

escóndete

y continúa bailando.

Ocho

2010-08-11T21:54:00.015-04:00

Ocho campanadas
y la catedral drena su piel

es la jornada
en que los rostros destiñen los rostros
imágenes aferradas
a antiguos rebaños
que pronuncian la hora de gritar

enjauladas las gargantas
entonan la melodía
de lo que pudo
haber sido

oración uno
dos
y tres
no se separen
que atrofiados los cuerpos
se reza mejor

sumen capítulos
versículos
y Salmos
e imploren el perdón
ante los ojos del vacío

el perdón del reflejo roto
y el camino a casa

el perdón de las raíces sembradas
en la mandíbula
del que no se puede masticar.

Epístola a los transeúntes

2010-08-04T17:03:00.003-04:00

REANUDO mi día de conejo
mi noche de elefante en descanso.

Y, entre mi, digo:
ésta es mi inmensidad en bruto, a cántaros
éste es mi grato peso,
que me buscará abajo para pájaro
éste es mi brazo
que por su cuenta rehusó ser ala,
éstas son mis sagradas escrituras,
éstos mis alarmados campeñones.

Lúgubre isla me alumbrará continental,
mientras el capitolio se apoye en mi íntimo derrumbe
y la asamblea en lanzas clausure mi desfile

Pero cuando yo muera
de vida y no de tiempo,
cuando lleguen a dos mis dos maletas,
éste ha de ser mi estómago en que cupo mi lámpara en pedazos,
ésta aquella cabeza que expió los tormentos del círculo en mis pasos,
éstos esos gusanos que el corazón contó por unidades,
éste ha de ser mi cuerpo solidario
por el que vela el alma individual; éste ha de ser
mi ombligo en que maté mis piojos natos,
ésta mi cosa cosa, mi cosa tremebunda

En tanto, convulsiva, ásperamente
convalece mi freno,
sufriendo como sufro del lenguaje directo del león;
y, puesto que he existido entre dos potestades de ladrillo,
convalezco yo mismo, sonriendo de mis labios.

Extracto de Desapariciones

2010-07-30T23:01:00.003-04:00

7.

Está solo. Y desde el instante en que empieza a
respirar,

no está en ningún sitio. Muerte plural, nacida

en las mandíbulas de lo singular,

y la palabra que construiría un muro
a partir de la piedra más interna
de la vida.

Por cada cosa de la que habla
él no es,

y a pesar de sí mismo,
dice yo, como si también él empezara
a vivir en todos los otros

que no son. Pues la ciudad es monstruosa,

y no hay en la boca
fugas
que no devoren la palabra
de uno mismo.

Por lo tanto, están esos muchos,
y están
todas esas vidas talladas
en las piedras de un muro,

y aquel que fuera a respirar
aprenderá
que no hay más destino
que éste.

Por lo tanto, empieza de nuevo

como si fuera la última vez
que respirase.

Pues no hay más tiempo. Y lo que empieza

es el final del tiempo.

No vine a esto

2010-07-30T22:29:00.001-04:00

Puertas giratorias

no hay manilla
sin disfraces blindados

no vine a esto
no vine a esto

entumido de pies

descalzo y oculto
de orgullo propio

tantos pasos
de no ser

tantos pasos
de sonrisas

invertidas.

Cenit

2010-07-28T18:35:00.004-04:00

Me pregunto
si ya pasé la edad
en que se puede
empezar a vivir
de nuevo

es que mi vida
no ha sido
más que

años
tiempo
y ecos

Me pregunto
si olvidarán
alguna vez
que la memoria
tiene el filo por dentro
y así
dejar esta tortura
de hacerme
recordar.

Imagen de tus manos

2010-07-20T18:42:00.001-04:00

Hay manos que acarician
y casi casi ven.

Ven y acaríciame y haz que yo sea
la imagen que de mí tienen tus manos.

Escondite

2010-07-11T23:54:00.001-04:00

Ellos sólo conocen
lo que estoy dispuesto
a enseñar.

Te hablo

2010-07-08T18:41:00.000-04:00

Estoy con pavura.
hame sobrevenido lo que más temía.
no estoy en dificultad:
estoy en no poder más.

No abandoné el vacío y el desierto.
vivo en peligro.

tu canto no me ayuda.
cada vez más tenazas,
más miedos,
más sombras negras.

Raynaud

2010-07-06T17:39:00.004-04:00

"Intenté ahogar mis dolores, pero ellos aprendieron a nadar"

1
Lo que murió no fue lo arrebatado
ni los los lugares
ni los recuerdos

2
Porque si tu lengua se humedecía
yo la escribía
y esos retazos hoy son tiempo

3
Tiempo
que enclaustrado
no busca más que una astilla
de la madera ayer escrita

4
De nada sirve anticiparme

5
Tengo unos cuantos años
de acumular llanto
el llanto de la sangre
que se ahoga por dentro

6
Pero este instante te ha llamado
y sólo te pide cuidado

7
no con tus pasos enredados
sí con mi torre de lamentos.

La piedra alada

2010-07-03T00:33:00.000-04:00

El pelícano, herido, se alejó del mar
y vino a morir
sobre esta breve piedra del desierto.
Buscó,
durante algunos días, una dignidad
para su postura final:
acabó como el puro movimiento congelado
de una danza.
Su carne todavía agónica
empezó a ser devorada por prolijas alimañas, y sus huesos
blancos y leves
resbalaron y se dispersaron en la arena.
Extrañamente
una de sus alas persistió indemne, sus gelatinosos tendones
se secaron
y se adhirieron
a la piedra
como si fuera un cuerpo.
Durante varios días
el viento marino
batió inútilmente el ala, batió sin entender
que podemos imaginar un ave, la más bella,
pero no hacerla volar.

El agua o la fuente de lectura (extracto)

2010-06-28T20:41:00.001-04:00

La muerte se parece a esto
la sangre atrae sangre
las alcantarillas laten
con sus venas hinchadas
y se bifurcan tierra adentro

La marea está alta
lluvia
sangre
mares
lagos
ríos
lágrimas amnióticas
enmascaran la lectura.

Soportar la condición humana
con la carga contradictoria de una naturaleza
que arrastra a la permanente caída a tierra
a lo subterráneo
y unas alas que invitan a volar
y exigen altura
y resistencia al vértigo
y a dominar la tendencia al acarreo incesante de lastre
es demasiada contradicción

Disfraces sobre disfraces y máscaras venecianas
sobre metáforas emplumadas.

4:59

2010-06-22T21:49:00.003-04:00

Hoy me prefiero ausente
desparramado tras el giro de algún pestillo
apaguen las luces de la marcha
que ya no hay caminos que se puedan andar.

Constantine

2010-06-04T20:19:00.006-04:00

» Este nuevo sentimiento no me ha modificado, no me ha deslumbrado ni me ha hecho feliz como esperaba; como en el amor paternal no ha habido sorpresa ni arrebatamiento... No sé si esto es fe o no es fe. No sé lo que es. Pero sí sé que este sentimiento, de un modo imperceptible, ha penetrado en mi alma con el sufrimiento y ha arraigado en ella firmemente.

»Me sentiré irritado como antes contra Iván, el cochero, seguiré discutiendo lo mismo, expresaré inadecuadamente mis pensamientos, continuará levantándose un muro entre el santuario de mi alma y los demás, incluso entre mi espíritu y el de mi mujer, seguiré culpándola de mis sobresaltos para luego arrepentirme de ello; mi razón no comprenderá por qué rezo y sin embargo seguiré rezando... Todo como antes...

» Pero a partir de hoy mi vida, toda mi vida, independientemente de lo que pueda pasar, no será ya irrazonable, no carecerá de sentido como hasta ahora, sino que en todos y en cada uno de sus momentos poseerá el sentido indudable del bien, que yo soy dueño de infundir en ella.»

El caos del cero

2010-06-03T22:03:00.003-04:00

Solo de soledad

soledad de no me importa

giro y giro atornillado

a la sonrisa homicida

de mis pasos

cada vuelta es la exhibición

de un coma temporal propio

en el que intento olvidarme

de mí y de los míos

mientras la voz de fondo dice

no sirve cerrar los ojos

no sirve que se revuelva el estómago

hay labios en los besos de las huellas

que no te van a dejar olvidar

Y se acerca el ir

como huracán rabioso oculto bajo la almohada

no hay sueño que pueda negarlo

con él se irán los juramentos

atragantados juramentos

Entonces, pienso

yo nunca

tú nunca

siempre muertos

no hubo mucho

que pudiéramos decir

Entonces, pienso

deformes las miradas

que urdidas en la piel

no quieren cicatrizar.

Agraz

2010-05-19T04:26:00.010-04:00

Evito dormir de noche
por miedo cardinal

anclado siempre
a este lado de la cama

inmóvil

me escondo bajo el aluvión
que marca los años

saboreo migajas de rutas olvidadas

mientras el paladar mide la distancia
de la cuerda que amordaza las ganas

ganas de murmullar
junto a la lápida

y enterrar tus intenciones
de hacerme regresar.

238

2010-05-05T19:54:00.019-04:00

Necesito estar más acá, no acá de distancia sino de orfandad. Necesito que me den a luz sin la sobra hilada de los rostros tejidos por la pena. Lo repito desde ayer. Necesito estar más acá, sin el frenesí ni la ficción, que la vida no es un sueño y los sueños no se escriben sobre el mismo telar.

Hablarte de mí. Contarte mi historia...

2010-05-01T22:38:00.007-04:00

Mira este lenguaje, esta materia activa que me construye, que me piensa y prolonga a tus pupilas. Mira lo que se entrega en esta aérea arquitectura que son mis escenarios encontrados.

Sorbos de Agua Natal

2010-04-30T23:08:00.002-04:00

Se entrecorta la sed

y enredada
menciona ausencia

como si ahogada de no más
implorara al pasado
sorbos de escapularios

de esos que olían a sábanas viejas
de esos descritos en 1992

y que olvidados

quedaron sobre el primer pasaje
de alguna mañana

quizás por eso
me devuelvo y balbuceo
así
como me ves
evitando poner adjetivos
para que el miedo me lleve

en cada trago anudado

lentamente a recordar.

Pulsaciones (extracto)

2010-04-06T20:37:00.001-04:00

"Yo escribo y así me libro de mí y puedo entonces descansar."

Tres, casi cuatro

2010-04-03T20:43:00.001-03:00

Me seco en verbo
desnudo
como hierba explorada
saliendo de una vena abierta

me seco
como tierra mojada
no la de infancia
no la de ahora/

me seco en silencio
para no preocuparte

me oculto de los eclipses
de ti
y del cielo roto

árido como postal lejana
es mejor así

despacito
encojo mis pulmones
y susurro una sonrisa

que no derrumbe tu despertar.

De Repente

2010-03-31T20:30:00.000-03:00

Las muñecas se tuercen solas
y las palabras colgando entre los dedos
dicen ¡qué no se te ocurra!
porque una vez se me ocurrió
y me dormí entremedio de las hojas
me las metí en el cuello
hasta que se hicieron hogar
y cuando casi ya no regresaba
pusieron algo bajo mi lengua
y tiraron de mi brazo
nunca más, dijeron
pero ahora quiero
porque siempre me estoy muriendo a medias
me muero de repente
otras veces no
y no quiero más que intentarlo
aunque sea de mentira.

Llegaron a tiempo

2010-03-29T22:06:00.000-03:00

Me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.

Me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado.
ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron.

Me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud.

Ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
asoleándose en Le Moulin, 1928.
Me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963.

Me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes.
y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles.
todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una.

City and Colour - Tanto como jamás podría

2010-03-24T15:58:00.000-03:00

Amor mío,
no te recostarás a mi lado
y descansarás tus cansados ojos
antes de quedarnos sin tiempo?

Dame el último beso
porque pronto la distancia separará nuestros labios
ahora que el día está perdiendo su luz

Tráeme tu amor esta noche
Tráeme tu amor esta noche

Perdido en el mar
el latido de mi corazón se hacía más débil
deseando que escucharas mi ruego y vinieras a salvar mi vida
Mientras la tormenta crecía un ángel más cerca estaba
Sabía que no había nada que temer

Tráeme tu amor esta noche
Tráeme tu amor esta noche

No, no estoy donde pertenezco
por eso, enciende una luz, guíame a casa
No, no estoy donde pertenezco
por eso, enciende una luz,

guíame a casa.

Permuto, gritaban

2010-03-15T19:18:00.000-03:00

Son extrañas tus visitas: rígida, con los ojos fijos y la boca apretada, como si todo pasara a través de un torniquete, como si volviera a la infancia y cambiaran zapatos por pelotas plásticas. Y las mamás de mis amigos, todas con sus bolsitas llenas de sandalias número 26, -las del verano pasado- dirían, esperando medias desconfiadas por el bendito canje.

Son extrañas tus visitas, lo escribo para que no se me olvide, pues acabas de irte y acá queda lleno de tú, de tan tú que ya no se dónde está el yo, y cuando lo encuentro me doy cuenta que nunca están juntos, y tampoco es que anduviese descalzo o que odie las pelotas, es tan sólo volver, sentir que tocas mi puerta y escucharte gritar como lo hacían en mis recuerdos. Recuerdos colmados bajo un parrón siempre verde, sobre esa vieja rejita blanca, ideal para poner los mismos ojos brillosos con que esperaban mis amigos, y esperarte y esperarte hasta que sea mi turno de saber si hoy existe algo que te pueda entregar.

Bifurcación

2010-02-20T17:14:00.000-03:00

Y nos convencimos del caos
cada uno con su verdad
su brújula y su timón
perdidos en medio del océano

Fade

2009-10-15T16:57:00.001-03:00

No sé qué ha ocurrido desde entonces
solía disfrutar mis caminos
destellando una y otra vez racimos de vida

Acostumbraba a llevar frutos en mis tobillos
dejar las semillas en mis pasos
y volver a sembrar cuando todo era devastado

No sé qué ha ocurrido desde entonces

No tenía este rostro tan gastado

La Espera

2009-09-25T21:30:00.000-04:00

Cómo demora el viento en llegar a este lugar
trepar por fin su intensidad
y borrar de mis pies estas calles de angustiantes aguas.
Ausente,

Espero.

Siluetas amenazantes caen como lluvia sobre el cemento,

coquetean con la hambruna
y preñan el parvo paraje con el fruto de la agonía.
-Mas no quiero saborear.-

Como de mis manos,
desmenuzo dedos y uñas
para mis labios teñidos de negro amargo.
Es la dieta de la noche
La noche críptica
La noche del erebo
La noche eterna y trizada
La noche que no es noche.

Me limito a observar el delirio de sus vigilias
No hay sombras sin luz
Pero ahí están,
vistas dislocadas anunciando el desarme del cielo.
Sus estruendos preparan la tempestad:
cada celestial y puntiagudo cristal
caerá sobre mis hombros desgarrando la piel,
pero en ese mismo instante,
cuando hueso y polvo hiervan
seré luz, luna
arteria y pálpito.

Sangraré la indecisión y las ganas empañadas,
lloraré la toxicidad de mis ojos,
y tras cada gota,
rondarán las agoreras siluetas
vomitando la estadía perpetua.
Vil ofrecimiento, callaré.
Pues, cuando piensen que he desistido y me sientan acabado:
No, gracias, diré.
No soy de aquí,
Yo me voy con el viento.

Presbicia

2009-06-22T00:31:00.001-04:00

Hazme un favor:

Desenvaina tu voz
y hazme daño.
A veces, un poco de dolor
ayuda a reaccionar.

Miopía

2009-06-20T21:31:00.000-04:00

En esta vida
-llena de lápices-
subrayo
absurdo
tonterías.

Dogma

2009-03-21T23:36:00.001-04:00

Escribo desde tu ventana
con la tinta
de mis pulmones.